Pensar, y equivocarse. Amar y dolerse.

Y pensamos,

que todo lo bueno iba a ser malo,

y que todo lo malo

serian tus manos en este infierno

de piernas abiertas

y de inviernos más largos 

que los cafés calientes

a la hora de enfriarlos

con tus destellos

de poeta,

de te quieros,

olvidados.

No.

No tengo maneras,

ni tengo cualquieras.

Pero tengo tu pelo

y esta primavera,

y una estación más larga que cualquiera.

Confiamos

en que el egocentrismo

no se presentara sin llamar a la puerta,

y nos equivocamos

al pensar

y al actuar

como si la obra

no fuera con nosotros,

como si la unión de dos cuerpos

formarán la solución a todo,

y la fugacidad de la vida 

sea eso,

verte andar por mi pasillo,

y no querer que tu culo 

toque otros nudillos

ni salivas de una cualquiera.