No todo es como es.

Esta sonrisa no es de verdad

pero lo que escondes entre esas piernas tampoco,

y no voy gritando entre ellas que salgan y que muestren como son,

porque me lo tienes prohibido

como darle la vuelta a tu cuerpo en 80 días

como subir una a una por cada costilla dejando un recuerdo en cada una,

como la primavera después del otoño,

aunque sepamos que no vienen después,

pero vivimos tan en la locura,

que entre todos somos los más cuerdos.

Que ya que hablamos de estaciones,

ponte en medio,

y te voy sacando las flores

para adornar mi corazón un poco

o para disfrazarlo y hacerle creer

que aqui,

hay amor.

No eres capaz,

de hacerlo,

ni de hacerme

sentir que esos dedos 

sirven para algo más

que fumar cigarrillos 

en lugares públicos

y prohibidos,

prohibidos

como nuestra unión,

o estas ventanas rotas

porque saben la verdad de la historia,

y que no todo tiene final feliz

que no todas las sonrisas son verdaderas

que no todas las estaciones están llenas de flores

y que no todos los dedos sirven para fumar,
sino para algo más.

(otra vez vuelvo a escribir sin sentido, no me lo tengais mucho en cuenta)